Иногда кажется, что все вокруг притворяются.Делают вид, что рады друг другу, что хотят ходить в эти кафе, что им действительно нравятся все эти фильмы и книги, притворяются, что любят лес и горы.. Туристы врут, что им нравятся походы, а художники врут, что они так видят. На самом деле они видят не лучше других.Кажется, что родители не всегда любят своих детей, и дети не всегда любят родителей. И на самом деле родителей можно выбирать.Друзья лгут друг другу, и братья тоже лгут. И лгут влюбленные пары. Может быть, даже больше других.Все вокруг притворяются.А больше всего так кажется тогда, когда понимаешь, что притворяешься сам. И когда эта имитация нормальной жизни давит на тебя, начинаешь замечать чужой сор, сломя голову перескакивая через собственные глазные брёвна.Ты поступаешь так, боясь признаться себе, или другим в том, что произведет неизвестный тебе резонанс. Ты не знаешь, что будет дальше и продолжаешь тянуть за собой вагон неискренних улыбок и кивков. Потому, что тебе страшно, или ты просто глуп.Или и то, и другое.И я притворяюсь, что я довольна, что у меня есть работа, что я учусь на пятерки — на каждого моего знакомого по отдельной лжи. Я притворяюсь красивой и уверенной, я притворяюсь талантливой, занимая в мире место кого-то действительно стоящего. Я вру, что я люблю себя и многих других.Иногда мне кажется, что я не люблю своего сына. Хотя я знаю, что сейчас я люблю его больше, чем когда-либо.И кажется, а откуда этот яд в моих мыслях?Во мне всегда жил этот цынизм. И, возможно, он скрывается в каждом человеке. Ведь все мы иногда устаем. Люди иногда заканчиваются. Не бесконечное в нас то человеческое, о котором так много говорят гуманисты.Я, когда начала писать (не сейчас, а вообще — еще годиков в 5), я думала — напишу правду, открою людям глаза. А правда-то не новая. И правда-то.. не моя, не гуманная, не приятная.Да и вообще, зачем?
